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那年的秋天很冷，那年的他很疲惫，一个人背着行囊，努力寻找生活的支点，那年他遇见了她。

没有戏剧的开头，也没有曲折的情节，平常的就像复印机大面积制造的纸张，让你无法分辨出哪张是你的，哪张是他的。然而还是有记忆差别的，复印的再多，本源的就只一张，就像她，是他在原本陌生的城市里刻下张清晰的图像。

图像是刻在脑子里的，也会像挂在墙壁上的山水画，会蒙上岁月的风尘，然而轻轻的擦拭，又会靓丽如初，清新如旧。

也许画太美了，他总是远远的欣赏，担心靠近了，不小心手指的轻拂，让画面受到损坏;也许画过于雅致，让他不敢去想挂在自己房间的情景，就这样远远的观赏，就是件很快乐的事。只是天真的没有想过，美丽的画，总会有人收藏，或典雅或粗鄙，或真心喜欢或附属风雅，结果都是一样。

画不见了，他也离开了那间画室，他只当那幅画还在，他不在那了，画在与不在都一样，他都看不见。那个时候他努力使自己成为一个唯心主义者。